Haré de ti un monumento al abandono,
que adornaré con lágrimas caladas,
prometo ir cada primavera
a dejarte ofrendas aladas,
esperando que vuelen lejos
dejando tus glorias olvidadas .

¡Cuanta muerte, cuanta muerte!
Tanta que no cabe,
tanta tanta que no se puede acomodar.
¡Cuanta enferma muerte!
Tan enferma que no  sana con jarabe,
tanto que  jamás se va a curar.
¡Cuanta cuanta muerte!
¿Cuánta se podrá soportar?
Tanta tanta muerte,
no se puede ni velar.

es inevitable,
tanto
como las causas impopulares

o el maquillaje …

algún día tendré que soltarme de tu mano.

…

Reciclo el tiempo entreteniendo cucharas …

viajando de vaso en vaso

entre bostezos que no se callan,

y silecios besos, que no permanecen

sólo embriagan …

Transmutar,

la órbita inusual,

la muerte después de la misma muerte,

pervertirse,

y purgarse a través del dolor,

para sacarse al yo sumergido

y corroerse entre los deshechos y las ruinas,

esperar la ascensión imprevista,

para resurgir volcando en el deseo

de la persecución aguda de evolución

y trascender,

la infección y el placer,

la vida después de la misma vida,

que al destruirse, resucita,

pasar de la Serpiente al Fénix,

del despojo humillante a la redención

que emerge de la motivación oculta,

la necesidad inevitable

de fusionar los opuestos,

para regir el vacío y el sexo,

la ambición creativa de explorarse las entrañas.

Transmutar,

la obsesión contaminada,

de la misma vida después de la muerte,

desintegrarse,

y sanarse la psique

para saldar las deudas del karma,

transformarse en amalgama perfecta

de riqueza y poder indistinto,

así, resignarse al fin, al ciclo eterno

de la repetición dramática,

y permanecer…

Hambrienta

está la noche obesa,

y somos nosotros, los insomnes,

su moribunda presa:

la causa de su adicción,

la razón alevosa,

la inevitable tentación,

por la que  peca de golosa.

Quizá… desabrocharse los sueños,

y volver a la locura cuadrada del espejo,

beber la larga espera

a la orilla justa del silencio y la escalera.

Quizá…  escuchar  a las esquinas,

y volver a sentarse bajo la misma gotera,

golpearse de vez en vez la mirada

para dormir quieta y amanecer crucificada.

Escurrirse

y desandar el viaje,

desdoblarse en la inercia

de días sin luz.

Volverse al migajón del cerebro,

a los párpados calados,

al mecanismo estudiado del beso.

Olvidar, siempre,

y recordar

la pulpa tibia y la carne,

el viaje por la inercia,

la luz del cerebro calado y siempre:

la carne y el beso.

Me aterrizó la gangrena:

propongo que me amputen la memoria,

que me releven en la cama,

que me goteen la muerte en suero,

sólo así, dejaré de torturarme las ojeras …

Nació a pesar del vacío,

y concebido sólo de palabra,

madura como maduramos todos:

en probetas y a baño María.

Sentirse,

y acercarse,

al alivio de aparecer entre las sobras,

rediseñado,

como el renacer desmerecido de las hojas calca

y el infarto dibujado a carbon.

Y partir,

de un adiós sin despedida,

y reencarnar en si, aún sin conciencia,

apropiándose del nombre y la distancia.

Desteñirse,

y encontrarse,

en medio a la revolución de las sombras

escritas en negro,

sobre negro amnesia.

y transformarse…

Pronto acabarán las olas

y huirán las aves,

pasarán de largo los segundos,

se perderán todas las llaves.

Pronto no habrá más noche

que galope retinta,

no habrán amigos ni versos

y aun así, quedará la tinta.

amanezco,
entre las sabanas:

verbos tempranos y tímidas disculpas,

con los besos ensanchados
y las caderas partidas.

y vuelvo a mi lugar común …

me parto,
corro y me recorro
de las ideas a los pasos,
y me reparto,
en dos o en cuatro octavos,
así me pasan
las manecillas que desvisto,
me rompo,
paso y me repaso
los segundos y visto
en uno o tres colores,
y ni así, logro darme gusto.

Es noche de burdel y ocio,
de perder el apetito.

Perder más que la vida,
más grave que perder la muerte:
perder el tiempo.

Esperar es ver como las horas gotean,
permanecer sumergido en cloroformo.

Me visita el cerebro la sangre,
la idea,
y el veneno a cuentagotas.

El idílico deseo …

Tan solo la imagen destruida,
el secreto
de la sombra y mi derrota.

Escribo lo que no sale a gritos,
lo que la saliva amarga:
la caída y la profecía absuelta
que yacerá rendida a la mañana.

Y así fue,
porque así estaba escrito.

Porque no valía la espera
la noche,
la idea,
la sombra,
la saliva amarga…

No será cuestión de decidirse,

ni solución definitiva,

ni razón para rendirse,

ni falta de alternativa.

Sencillamente se describe,

como el corazón trabajando,

o llora o ama o escribe,

ahora esta llorando.

…

…

…

Con tanto desvelo,

hasta el péndulo se cansa,

temeroso se detiene,

como perdiendo la esperanza.

Ya no  marca la hora,

que en perpetuidad descansa,

e inmortaliza segundos,

porque el tiempo no avanza.

Esta noche vago a oscuras,

colgado el luto a mis espaldas.

Paseo como cadáver

devorando esquinas

y entrecalles desoladas.

Me permito al abandono

y a buscar desconcertada,

el camino de regreso,

y la paciencia acumulada.

Ando sin andar,

perdida …

sin sombra

sin razón,

como barco que encalla.

Me pierdo en el sonido

de mis breves pisadas,

ni una gota, ni un silbido,

todo muerto, todo calla.

A un costado,
la soledad que acaricia,
pretende discreta,
hipnotiza…

Pasos silentes
decididos al camino…

A la orilla,
el precipicio es infinito,
invita a la muerte temprana,
suplica…

Aquel a quien ame…

hoy mira con vanidad su reflejo,

como quien quiere retratar su ausencia,

vengar su sed y su abstinencia,

negando cariño y consejo.

De espaldas al espejo: la espada…

La mano, la noche,

los pliegues de la cama…

Negro alucinante,

las manecillas del reloj que se detienen.

Asi quisiera marcharme:

plantar los pies,

madurar a la sombra…

del árbol,

del crucifijo,

de tu nombre…

Somos lo que realmente nos estorba,
el germen de nuestros siglos,
el vapor sigiloso y el vaho que empaña los espejos,
somos la causa justa por la que mueren los ideales,
los culpables de la oscuridad en sueños,
somos la desgracia sonora que repica en la mente,
el calcio que no se fija en los huesos,
el agua que no debe beberse,
somos tragedia porque esperamos sentados,
porque apostamos la vida a la ignorancia
y la muerte a la soberbia.

Esta noche viajemos,
salgamos sin paraguas,
sin respuestas,
sin frases rebuscadas.
Viajemos sin ropa,
olvidemos las palabras.
Esta noche viajemos,
partamos sin mapa,
dejemos la maleta
y la conciencia estacionada.
Viajemos sin juicio y pasaje,
perdamos la parada.

Me sedujo la noche a su celo,

adivinando en la negrura sus muros,

sin reconocer claros y oscuros,

atrapada quedé en su anzuelo.

Sólo así me saben las memorias,

en silencio negro adolescente,

cuando suplican con voz urgente,

encontrarse en mis historias.

Mueren cada madrugada

degollados por la esperanza,

por la fe que de noche profesan

sin planear si quiera su venganza.

Mas les valía prenderse de la luna,

deambular a oscuras con los ojos cerrados,

perderse por negras veredas

o esconderse en patios alumbrados.

Más les valía evitar la luz temprana,

correr despavoridos,

huir de la mañana…

los sueños.

Se ausenta la luz
y las manecillas caen rendidas
como flácidas astillas tristes
que se doblan desvalidas.

No hay minuto que se resista
al amargo encanto del sueño
que se entierra cada noche
como las arrugas en el ceño.

“No es insomnio; las horas, simplemente, no pasan.” Telegramas, Cesar Salazar

Juro olvidarte, lo juro!
Así pase por mi tu pena,
pasaré de ti en hastío,
pasaré de ti serena
con el corazón casi vacío.
Pero juro olvidarte, lo juro!

La felicidad es como un balero:
Un maravilloso invento que logra mantener
distraídos y sonrientes a los ingenuos durante horas;
pero al final, el balero abruma y aburre,
queda arrumbado y olvidado debajo de
sofisticados juguetes costosos.
¿Alguno de ustedes recuerda dónde está su viejo balero?

En tedioso atento suicida
se llenó el balcón de angustia
sobre sangre que gotea sin alivio,
y en la pesadez del aire y el delirio
rompió el corazón en consciencia.
Había perdido noción de la paciencia
en narcotizado afán de sueño,
sentado en pesadillas disolutas
de vago amor sin dueño.
Y así, sin más:
La navaja,
comenzando por la boca,
palabra que sin querer evoca
el mismo infierno en vida.