Llegará febrero y abril y luego julio,

y yo seguiré esperándote sedienta.

Déjame beberte un último beso,

que aún no debo secarme.

Falta mucho por llorarte.

Te amo con todas mis lágrimas…

cuesta el orgullo renunciar a la ceguera
cuando no hay más que ver
que tu figura adulterada.

prefiero empañar cristales
y comprar a plazos
la invidencia tan deseada,
que soportar estos  ojos tercos
que se niegan
a imaginarte en otra cama…

(empedernidos recuerdos
que no dejan mis almohadas…)

de reojo siento que te observo,
recostado como un fantasma,
y surge en mi de nuevo
la necesidad infinita
de descansar sobre tu piel mi beso,
acariciarte los pulmones
con un hondo suspiro,
descubrirte el miedo detras de las rodillas,
viendote sin verte,
con las yemas de los dedos….

(intento rescatarte por pedazos
para repasarte la sonrisa cansada…)

me aterrizas encima
casi cada madrugada,
como puente que nunca has de cruzar.

“jamas seré aquella a quien tú más amas”
me repito resignada,
y me atrapa de nuevo el llanto
condenándome a esta vista tan nublada…

Somos la distancia misma que nos une,
la pura cadena que arrastramos,
somos el hueco que nos dejamos en el pecho
lo absurdo del abandono repetido y azotatdo,  

Somos  lo que jamás quisimos ser:
amantes con la llave
del cajón de los orgasmos.

Somos el mismo pavilo que se consume,
la urgida vela que incendió su propio invierno,
somos el adiós sin despedida,
lo inútil del verbo conversar.

Nos hemos gastado el uno al otro,
pero afuera de nosotros hace frío,
dicen que somos,
dicen que llueve…

Conviérteme entera en tu constante,
porque antes de de ti dormía,
dormía como un muerto…

Vengo ya sobrada de tiempo,
sobrada de soledad conteida;

Con el error tatuado a la frente,
con todo, hasta la mirada, perdida.

Quizá tu mundo sea perfecto,
y yo traigo a ti
caos impecable,
y aún así,
tan ilógica como es una promesa,
prometo ser por ti, inagotable.

A cuatro dias de su cuarto menguante
y tú de ella desprendido …

Estaba confundida la luna,
jamás debí haberte conocido,
no me place andarme en claroscuros,
pisándole la cola al edén comprometido.

Haré de ti un monumento al abandono,
que adornaré con lágrimas caladas,
prometo ir cada primavera
a dejarte ofrendas aladas,
esperando que vuelen lejos
dejando tus glorias olvidadas .

¡Cuanta muerte, cuanta muerte!
Tanta que no cabe,
tanta tanta que no se puede acomodar.
¡Cuanta enferma muerte!
Tan enferma que no  sana con jarabe,
tanto que  jamás se va a curar.
¡Cuanta cuanta muerte!
¿Cuánta se podrá soportar?
Tanta tanta muerte,
no se puede ni velar.

Reciclo el tiempo entreteniendo cucharas …

viajando de vaso en vaso

entre bostezos que no se callan,

y silencios besos, que no permanecen

sólo embriagan …

la órbita inusual,

la muerte después de la misma muerte,

pervertirse,

y purgarse a través del dolor,

para sacarse al yo sumergido

y corroerse entre los deshechos y las ruinas,

esperar la ascensión imprevista,

para resurgir volcando en el deseo

de la persecución aguda de evolución

y trascender,

la infección y el placer,

la vida después de la misma vida,

que al destruirse, resucita,

pasar de la Serpiente al Fénix,

del despojo humillante a la redención

que emerge de la motivación oculta,

la necesidad inevitable

de fusionar los opuestos,

para regir el vacío y el sexo,

la ambición creativa de explorarse las entrañas.

Transmutar,

la obsesión contaminada,

de la misma vida después de la muerte,

desintegrarse,

y sanarse la psique

para saldar las deudas del karma,

transformarse en amalgama perfecta

de riqueza y poder indistinto,

así, resignarse al fin, al ciclo eterno

de la repetición dramática,

y permanecer…

está la noche obesa,

y somos nosotros, los insomnes,

su moribunda presa:

la causa de su adicción,

la razón alevosa,

la inevitable tentación,

por la que  peca de golosa.

y volver a la locura cuadrada del espejo,

beber la larga espera

a la orilla justa del silencio y la escalera.

Quizá…  escuchar  a las esquinas,

y volver a sentarse bajo la misma gotera,

golpearse de vez en vez la mirada

para dormir quieta y amanecer crucificada.

Escurrirse

y desandar el viaje,

desdoblarse en la inercia

de días sin luz.

Volverse al migajón del cerebro,

a los párpados calados,

al mecanismo estudiado del beso.

Olvidar, siempre,

y recordar

la pulpa tibia y la carne,

el viaje por la inercia,

la luz del cerebro calado y siempre:

la carne y el beso.

Me aterrizó la gangrena:

propongo que me amputen la memoria,

que me releven en la cama,

que me goteen la muerte en suero,

sólo así, dejaré de torturarme las ojeras …

y concebido sólo de palabra,

madura como maduramos todos:

en probetas y a baño María.

Sentirse,

y acercarse,

al alivio de aparecer entre las sobras,

rediseñado,

como el renacer desmerecido de las hojas calca

y el infarto dibujado a carbon.

Y partir,

de un adiós sin despedida,

y reencarnar en si, aún sin conciencia,

apropiándose del nombre y la distancia.

Desteñirse,

y encontrarse,

en medio a la revolución de las sombras

escritas en negro,

sobre negro amnesia.

y transformarse…

Pronto acabarán las olas

y huirán las aves,

pasarán de largo los segundos,

se perderán todas las llaves.

Pronto no habrá más noche

que galope retinta,

no habrán amigos ni versos

y aun así, quedará la tinta.

amanezco,
entre las sabanas:

verbos tempranos y tímidas disculpas,

con los besos ensanchados
y las caderas partidas.

y vuelvo a mi lugar común …

me parto,
corro y me recorro
de las ideas a los pasos,
y me reparto,
en dos o en cuatro octavos,
así me pasan
las manecillas que desvisto,
me rompo,
paso y me repaso
los segundos y visto
en uno o tres colores,
y ni así, logro darme gusto.

Es noche de burdel y ocio,
de perder el apetito.

Perder más que la vida,
más grave que perder la muerte:
perder el tiempo.

Esperar es ver como las horas gotean,
permanecer sumergido en cloroformo.

Me visita el cerebro la sangre,
la idea,
y el veneno a cuentagotas.

El idílico deseo …

Tan solo la imagen destruida,
el secreto
de la sombra y mi derrota.

Escribo lo que no sale a gritos,
lo que la saliva amarga:
la caída y la profecía absuelta
que yacerá rendida a la mañana.

Y así fue,
porque así estaba escrito.

Porque no valía la espera
la noche,
la idea,
la sombra,
la saliva amarga…

No será cuestión de decidirse,

ni solución definitiva,

ni razón para rendirse,

ni falta de alternativa.

Sencillamente se describe,

como el corazón trabajando,

o llora o ama o escribe,

ahora esta llorando.

…

…

…

Con tanto desvelo,

hasta el péndulo se cansa,

temeroso se detiene,

como perdiendo la esperanza.

Ya no  marca la hora,

que en perpetuidad descansa,

e inmortaliza segundos,

porque el tiempo no avanza.

Esta noche vago a oscuras,

colgado el luto a mis espaldas.

Paseo como cadáver

devorando esquinas

y entrecalles desoladas.

Me permito al abandono

y a buscar desconcertada,

el camino de regreso,

y la paciencia acumulada.

Ando sin andar,

perdida …

sin sombra

sin razón,

como barco que encalla.

Me pierdo en el sonido

de mis breves pisadas,

ni una gota, ni un silbido,

todo muerto, todo calla.

A un costado,
la soledad que acaricia,
pretende discreta,
hipnotiza…

Pasos silentes
decididos al camino…

A la orilla,
el precipicio es infinito,
invita a la muerte temprana,
suplica…

Aquel a quien ame…

hoy mira con vanidad su reflejo,

como quien quiere retratar su ausencia,

vengar su sed y su abstinencia,

negando cariño y consejo.

De espaldas al espejo: la espada…

La mano, la noche,

los pliegues de la cama…

Negro alucinante,

las manecillas del reloj que se detienen.

Asi quisiera marcharme:

plantar los pies,

madurar a la sombra…

del árbol,

del crucifijo,

de tu nombre…

Somos lo que realmente nos estorba,
el germen de nuestros siglos,
el vapor sigiloso y el vaho que empaña los espejos,
somos la causa justa por la que mueren los ideales,
los culpables de la oscuridad en sueños,
somos la desgracia sonora que repica en la mente,
el calcio que no se fija en los huesos,
el agua que no debe beberse,
somos tragedia porque esperamos sentados,
porque apostamos la vida a la ignorancia
y la muerte a la soberbia.