Mueren …
Mueren cada madrugada
degollados por la esperanza,
por la fe que de noche profesan
sin planear si quiera su venganza.
Mas les valía prenderse de la luna,
deambular a oscuras con los ojos cerrados,
perderse por negras veredas
o esconderse en patios alumbrados.
Más les valía evitar la luz temprana,
correr despavoridos,
huir de la mañana…
los sueños.
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- Publicado:
- septiembre 30, 2007 / 9:57 am
- Categoría:
- poesia
- Etiquetas:
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